Ça ne se commande pas l’écriture. Ça va ça vient. Parfois ça part en déconfiture. De temps en temps, quand on est un peu mûr, ça devient peut-être un peu plus sûr. L’important quand ça vient c’est certain, il faut bien l’attraper et la tenir en main....
Les petits carnets du quotidien sont le reflet incertain de mon existence hors du monde : mon refus de me joindre à l’immonde. Alors dans mon coin de jardin, les petits carnets du quotidien s’animent de phrases fécondes et se déversent au fil des ondes....
Je ne travaille pas mes poèmes. Je les jette là en anathème. Ils ne sont que les chrysanthèmes qui ornent l’heure de mon baptême. Je ne travaille pas mes mots. Je les jette et les oublie tantôt. Un mal de plus, des maux de trop, j’écris comme on courre...
Au fil des pages blanches, je m’épanche : j’écris parfois comme je m’astique le manche loin du creux de tes hanches. Au fil des jours qui passent, je m’efface… Je crie parfois comme on cède sa place loin des rêves de palaces. Au fil des mois qui durent,...
Une arithmétique insolite se met en place. Un léger décalage avec mon interface me permet d’envisager un tout nouvel espace : une insolite mathématique s’y déplace. Plus la nuit est courte, plus le corps se menace mais quand vient la sieste… Tout reste....
