N’arrive pas à dormir : hanté par les histoires du pire jour de notre Empire, pas même un souvenir… C’est là gravé dans l’os. Ça boursoufle comme une bosse. Les marques de la rosse, c’est la vie, là, dans l’os.

Essayer encore, un petit tour, deux petits tours, doux doigts, un petit tour et puis s’en va. Pique-nique, douille, et fume… ça va ? Dormir. Dorer au Soleil Andalou. Boire un peu encore, être saoul à n’en plus pouvoir et déborder pour un soir. Au Soleil...

Si j’avais un stylo je serais écrivain. Je dessinerais le monde à l’image de tes seins : deux collines bien rondes qu’une vallée distingue mais à coucher ces mots, je deviens un doux dingue. Si j’avais des idées je serais romancier. J’utiliserais tes...

Si j’avais un stylo, je serais écrivain, auteur, scénariste et poète. Si j’avais un stylo, je serais dieu au sein des miens ; une idée fixe me survit, une idée fixe me maintient. L’envie de devenir. L’envie d’être malsain pour vos idées trop arrêtées....

Avant le jour assourdissant de ma naissance, au travers du cocon isolant de la panse, les mots, les notes et la voix du pèr’ Brassens traversaient la paroi et entraînaient mes sens. Mélodie sautillante, la guitare qu’il pince m’arrive en écho moite, et...